Lo cierto es que Boris, una noche de invierno, mientras regresaba a su casa por las callejuelas del centro de la ciudad, se imaginó que apostado en la esquina de una estrecha calle, había alguien. Pero no se imaginó una sombra desdibujada cualquiera, no, concibió a aquella figura con todos sus detalles: metro setenta y ocho, unos setenta y cinco kilos, moreno, nariz aguileña, con vestimenta un poco estrefalaria, de esas que siempre criticaba mi madre de una manera tan grotesca, hija mía mira que tío más dejao, mira que cambiar a Boris por ese tipo. Pero mi madre es una vieja que siempre andaba con la cabeza en otra parte. Una clásica de esas que casi todo lo valoran por el porte y, claro, Boris, por tener, si es que tenía algo, era buen porte, hija mía con lo buen chico que parecía y siempre con su trajecito y su corbata a la última. ¿A la última de cuando, mamá, de los cuarenta? Pero mi madre no es la protagonista de esta historia, así que dejémosla descansar en paz, que a ella sí que dios la tiene que aguartar cerquita. Sí, Cristina, tú lo has dicho, pero tampoco había motivos para enviarle al purgatorio, mucho menos, al infierno. Pues como iba relatando, aquella noche de invierno, mientras Boris regresaba a su casa por las callejuelas del centro, ideó que allí estaba Paco, esperándole con no sé que malsana intención. Y claro, tenía que llover y hacer frío, y las calles tenían que estar desiertas. Al pasar junto a Paco, a quien en un principio no llegó a reconocer, al menos por su nombre, aunque sí por su descripción física, imaginó que le insultaba una y otra vez: "¡Cabrón! ¡Cabrón, olvídate de Cristina! ¡Mal nacido!". Creo que se acojonó, porque no le echó ninguna cuenta. Le miró de soslayo, un poco, como sin darle demasiada importancia, y siguió su camino, eso sí, aligerando un poco la marcha, por si acaso. Me lo imagino a él, relatando el suceso, como diciendo qué iba a hacer, si tenía cara de loco, un tio cuerdo no está a esas horas allí, bajo la lluvia, esperando que otro paso por su lado y comience a insultarlo. ¡Iluso! Así que continuó su camino y empezó a sentir cerca de sí el aliento de alguien que le perseguía a corta distancia. Hija mía, el chaval siempre fue un cagón, qué le vamos a hacer. Tan cerca le pareció que incluso su aliento le penetraba en su nuca, escuchando las mismas palabras que instantes antes le profería apostado en la esquina: "¡Cabrón! ¡Cabrón, olvídate de Cristina! ¡Mal nacido!". ¡Qué tendré que ver yo en toda esta historia! Salvo contarla, porque me hace gracia, y me imagino al desgraciado, tanto que puedo ser capaz de dar todo tipo de detalles, como si visionara una película o leyera una novela, como si ésta no fuera más que el relato de mi vida, que es la de todo el mundo a la vez. Pero conociendo a Boris como le conocía, tan peliculero como era, cualquier cosa pudo pasar aquella noche en la que yo, continuaba mi lectura de una novela de intriga, sí de esas en las que un tío apostado en una esquina esperaba a otro para perseguirle e insultarle e insuflarle toda su fetidez de aliento en el cogote, mientras llovía y llovía y no paraba de llover. Y hacía frío, claro. Allá, colgada en la pared, una foto en la que, hace tiempo, Paco, Boris, yo y no sé cuantas personas más éramos inmortalizados en nuestra última noche juntos. Boris ¡pobrecito mío! empezó a caminar más deprisa, a resoplar incluso, como diciéndome, ¡Cristina, sálvame por tu madre! Pero mamá, que era medio sorda y no se enteraba de nada mientras se tragaba el último capítulo de "Flor de otoño" no respondía a sus lamentos. Y yo, a lo mío, con la persecución de mi novela. Boris, volvió la cabeza para intentar convencerse de su ilusión, como queriendo que aquel tal Paco se hubiera aburrido y hubiera girado por alguna otra calle, hubiera desistido de su acoso. Pero no, era como una especie de acordeón, en el que por unos momentos parecía más lejos, por otro más cerca. A no más de cincuenta metros, tanto que hasta lograría reconocer en aquel rostro a alguien conocido, sí, quién será que me resulta tan familiar. Hasta pensaría en frenarse de golpe y preguntarle, oye yo a ti te conozco de algo. Pero hija mía, tu Boris siempre fue un cagón, pobrecillo, deja a los muertos en paz. Sí, mamá, tu también lo estás. Déjame contar que pierdo el hilo. Pero en vez de pararse y preguntarle, oye yo a ti te conozco de algo, tu eres fulanito de tal, aceleró el ritmo, seguro que ensimismado en uno de sus dobles pensamientos de toda la vida, estoy cagado de miedo y quién sera ese tipo que me resulta tan familiar. Pero allí seguía toda aquella farsa. Paco detrás de Boris, a pocos metros. Boris delante de Paco, a pocos metros también, desafortunadamente para él. Hasta se pudo imaginar que podía cerrar el paraguas, utilizarlo como instrumento de defensa en un momento determinado si se daba el caso. Cristina, hija mía, que no escucho bien la tele, y me pierdo todas las palabras de "Flor de invierno". Mamá, si estás muerta, para qué te interesa ahora saber de qué hablarán en "Flor de invierno". No se entera de nada la pobre. Pero jamás tuvo cojones para afrontar su vida, menos las dificultades de la pareja, mucho menos ahora que veía o creía ver su vida en peligro. Giraron a la izquierda, después a la derecha. Las calles permanecían vacías. Las diez de la noche en el reloj cucú del salón comedor. Llovía. Hacía frío. La mayor parte de la gente encerrada en casa saboreando el último capítulo de "Flor de otoño", mientras la otra mitad, devoraba con intensidad y emoción las últimas páginas de ese best-seller de intriga de moda, sí ese que os he contado al principio, de esos en los que un tío apostado en una esquina esperaba a otro para perseguirle e insultarle e insuflarle toda su fetidez de aliento en el cogote, mientras llovía y llovía y no paraba de llover, y hacía frío. Mientras, allá, colgada de la pared, una foto en la que, hace tiempo, Paco, Boris, yo y no sé cuantas personas más éramos inmortalizados en nuestra última noche juntos. Me río sólo de sentir sus palabras novelescas de aquel momento, cada vez era noche más cerrada, cada vez la calle estaba más solitaria, como introduciéndome en la boca de una bestia que me atraparía con sus enormes zarpas para devorarme en unos segundos tan sólo. Y seguía girando a izquierda y derecha por las callejuelas del centro de la ciudad de regreso a casa, la que, posiblemente debería estar cada vez más cerca, aunque el camino que me acercaba a ella todos los días a la misma hora, me resultaba hoy más interminable que nunca. Pero tan cerca le sentía que, en un momento determinado, creí que sus manos peludas, frías y rugosas, se aferraban de tal forma a mi cuello que pensé, este es el fin, devorado y englutido por la bestia. Cómo si no le hubiera conocido lo suficiente. Si además era lector empedernido de toda esa basura de intrigas y thriller psicológicos. Pobrecito, Cristina, no te metas más con él. Pero ahí seguía, corre que te corre, empapado de lluvia y de acojone, incapaz de ser un héroe, aunque fuese sólo de ficción y por una noche, y pararse para ensartar a aquel hijo de puta de Paco con la punta del paragua, como si fuese un pinchito moruno, para dejarle allí tendido, presto a ser devorado por los camiones de basura que, pocas horas más tarde, limpiarían la ciudad de todas las inmundicias del pasado más reciente. No, el seguía corriendo, con el rostro descompuesto. Incluso el vientre. Para qué negarlo. Implorando a su dios despertar de aquella pesadilla. Rogando que la pluma del escritor pusiese fin a aquella alucinación. Pidiéndome incluso, con lágrimas en los ojos que yo, Cristina Vazquez, cerrara de una puñetera vez aquel libro, para que sus sufrimientos dejaran de ser tales, entre otras cosas porque los personajes de ficción ideados para sufrir, dejan de hacerlo cuando nadie en el mundo abre la página donde la acción se desarrolla. Pero, a aquella hora de la noche, mientras mamá, como todas las mamás del mundo, en sus no sé cuantos idiomas posibles, derramaban cuanto llanto pudiera caberles en las bolsas de los ojos por culpa de aquella mierda de "Flor de Otoño", los hijos de todas las mamás del mundo, en sus no sé cuantos idiomas traducidos posibles, llegaban a la vez al final de aquella novela de intriga, sí de esas en las que un tío apostado en una esquina esperaba a otro para perseguirle e insultarle e insuflarle toda su fetidez de aliento en el cogote, mientras llovía y llovía y no paraba de llover, y hacía frío. Lo siento Boris, no tienes poder ninguno de convicción por mucho que me supliques desde la calle, ¡Cristina, por tu madre, sálvame! Deja a mamá tranquila, que está viendo "Flor de otoño", aunque no se entere de nada, aunque se vaya a morir mañana mismo. Y seguí escuchando el llanto de Boris, ¡Cristina, por tu madre, sálvame! y la respiración cada vez más entrecortada de Paco, ¡ah,ah,ah,ah! y los gritos de mamá, encorvada en su sofá de siempre, digeriendo aquel cuenco de palomitas. ¡Cristina, hija mía, que no me entero de nada! Mientras el frío era cada vez más intenso, la lluvia más persistente y el pánico de Boris, mi ex, cada vez más patente. Sobre todo cuando, en un momento determinado, entrando en la misma esquina de su calle, viendo algo de luz en su transtornado corazón, resbaló con sus suelas de goma contra el adoquinado de la calle, hasta quedar allí, tumbado, clavado contra el suelo como los disparados a bocajarro por la espalda, con el paraguas a un lado, destrozado por el impacto de la caída, seguro que intentando levantar algo la cabeza al cielo de la noche lluviosa de invierno, implorando a su dios, ya que yo no le echaba ninguna cuenta, ¡dios mío apiádate de mí!, o simplemente, diciéndole a su perseguidor, anda Paco, mátame de una puta vez. Pero no, ni imploró a dios nada, ni siquiera me llamó de nuevo, ni tampoco se dio por vencido ante aquel tenaz hostigador. Consiguió ponerse en pie de nuevo, abandonar allí su única arma posible, que hasta entonces no le había servido para nada, y continuar de nuevo a pesar de la sangre que le brotaba de su nariz, a pesar de sentir el cuerpo dolorido, sobre todo en las rodillas, a pesar de llevar agujereado el pantalón de pana que siempre utilizaba. Cristina, eso tiene arreglo, no te preocupes, yo mismo se lo coseré como tantas veces lo he hecho. Pero Boris demostró el pavor del que se sentía invadido para seguir corriendo, a pesar de que la angustia me devoraba y el corazón se me salía por la boca. Pensaría incluso, como si lo estuviera leyendo en las páginas últimas de este libro, morir en el portal de mi propia casa, estrangulado, acuchillado, disparado… por la espalda, a manos de un loco que no cesaba de gritar una y otra vez los mismos insultos: "¡Cabrón! ¡Cabrón, olvídate de Cristina! ¡Mal nacido!". Pero le dio tiempo a sacar las llaves del bolsillo, afortunadamente no se les habían caido durante la caída. Tampoco iba a tener tan mala suerte el pobre. Mamá, aunque no te enteres de nada, tú a lo tuyo. Consiguió incluso atinar con la cerradura, para abrir la puerta después y cerrarla tras de sí. Detrás del cristal de aquella puerta, la sombra reflejada de Paco, al que aún no había reconocido por su nombre, al otro lado. Allí se quedó un instante, como queriendo aguantar la puerta, como queriendo escuchar por última vez aquella voz conocida que le perseguía desde hacía rato por las callejuelas del centro de la ciudad y como se iba perdiendo poco a poco "¡Cccccaaaaabbbbrrón…………..!" Millones de personas, en cientos de idiomas posibles, se comían las uñas de la emoción de no poder parar aquel relato de intriga, mientras sus mamás, lloraban amargamente ante la tele al ver que Boris, el novio de toda la vida de Cristina, era abandonado por ésta por un tal Paco, en la telenovela china de moda en todas las televisiones del mundo: "Flor de otoño". Y Boris subió a casa, sin parar de pensar en aquel rostro tan conocido, en aquella voz tantas veces escuchada con anterioridad, al menos una noche de hace meses, una noche cualquiera de copas. Y allí, donde estaban todas las fotos en todos los salones del mundo, una, en la que, hace tiempo, Paco, Boris, yo y no sé cuantas personas más éramos inmortalizados en nuestra última noche juntos. Delante de Boris, él mismo, su ex Cristina y aquel hijo de puta de nariz aguileña que le había robado a su novia. De repente pegué un bote del asiento, sólo faltaba una página, la última, como la última en todas las casas del mundo donde millones de hijos de mamás sordas que contemplaban el final del último capitulo de "Flor de otoño" lloraban amargamente y agotaban aquel cuenco gigantesco de palomitas. Un grito, en el primero, en el segundo, en el tercer piso. Yo vivía en el cuarto y último. El mismo que pegué yo. De la foto había desaparecido Paco. Paco, que había saltado sobre el cuerpo agotado de Boris tras la persecución. Por la espalda. Tras descubrir que aquél que le había acosado horas antes se escondía tras aquel nombre, tras aquel físico, dentro de aquel cuadro, de aquella noche en la que yo le dije a Boris, ahí te quedas, nunca te quise y a Paco le quiero un poquitín, fue una mierda mientras duró, pero me aproveché de ti. Hija mía, mira que eres dura con el pobre de Boris, sobre todo ahora que necesita todas sus fuerzas para defenderse de Paco. Me callé, seguí leyendo, pocas lineas hasta el final, apenas quince. Segundos para que todas las mamás del mundo sufrieran el mayor impacto de sus dolorosas vidas al descubrir que el final de "Flor de otoño" acababa en tragedia. ¡No puede ser! Apenas tuvo tiempo Boris de reaccionar cuando la nariz aguileña le había clavado un cuchillo en el cuello, desplomándose al instante. Al igual que de la foto, al igual que de la pantalla de la tele, al igual que del libro, manaba sangre por todas partes. Sólo una frase tuvo tiempo de decir aquel pobre desgraciado que me acompañó durante los últimos años, ¡qué hija de puta eres Cristina! Te has pasado yerno, que soy una santa, de hecho mañana mismo me muero y voy al cielo, seguro que tú no pasar del infierno. ¡Pobre mamá, que razón tenía!